Romance del hijo albino

(gótico)

Una madrugada helada

de caballos y de estrellas,

Inés llegaba a su piso

y se metió en la bañera.

Sin saber bien lo que hacía

allí se cortó las venas

y bajo el chorro caliente

abandonó sus muñecas

para que le acariciara

sus heriditas abiertas.

Cuando Aureliano la vio,

entonó canciones tiernas,

mientras le iba clavando

alfileres y banderas

para bajar en slalom

por toda su cordillera.

Con cuchillas de afeitar

rebanó la nieve muerta

y modeló un niño albino,

hijo de la noche negra,

que en el vientre de Inés puso

junto al pecho de la izquierda

para que fuera chupando

del frío pezón de arena,

mientras quitaba el tapón

del desagüe en la bañera.

Félix

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Cuando tú regresaste ya no estaba

Cuando tú regresaste ya no estaba

cansado de esperar me había ido

de soledad estaba consumido

y la ausencia de ti me acongojaba.

Tan grande era el amor con que te amaba

que el celo me tenía confundido:

el camino que habías emprendido

no llegué a comprender que te alejaba.

Hoy tú vienes a mí, pero ya es tarde:

el fuego se apagó, sólo ceniza

queda en mi corazón, frío de ausencia:

miro dentro de mí y ya no arde

la hoguera del amor; todo agoniza

mas sin  odio y rencor, sin violencia.

Félix

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Después te lo digo

Sentado junto a ti como que escribo,

mas te estoy observando y otra vez

sin aviso,

unas incontrolables ganas de abrazarte

me han sobrevenido.

Arrebatado en el amor me encuentro,

flotando en el tornado

y no sé por qué esta ola repentina, irracional…

Cuando deviene espuma, la razón

me susurra:

¡no sabes bien la suerte que tuvisteis!

Después te lo diré, ahora estás a lo tuyo

y no te enteras,

el dichoso sudoku no te sale.

Más tarde,  con un beso en los labios

-m¡ amor, amor, tuvimos mucha suerte!-

te diré despacito.

Que este ovillo cálido y tan blando

no quiero, mujer, gustarlo solo.

Como otras veces,

será para los dos. Sólo que a mí

hace un ratico ya

que me esponjó este gozo.

Félix

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Mi oruga negra

Quizá lleve en los ojos, ¿quién lo sabe?

el huevo de la larva, negra larva,

envuelta en su envoltorio.

Y escudriñen mis ojos invidentes

en el magma los suyos no cuajados

por si enhebro el misterio de la muerte.

Quizá sea en la oreja, ¿quién lo sabe?

donde el huevito negro se me aloje

portador de la larva,

para que cuando nazca negra oruga

pueda certificar que no oigo nada

ni siquiera el plañir más plañidero.

Puede que en la nariz el huevo venga

y se incube al calor del vientecillo

de mi respiración.

La oruga olerá la podredumbre

y desde el balcón de mis bigotes

dirá que ya no huelo ni respiro.

Quizá sea en la boca, ¿quién lo sabe?

de una muela en su caries donde anide

la larva de la oruga.

Se arrastrará golosa hasta mis labios

para morderlos amorosamente

mientras yo destemplado quedo mudo.

O puede que en las manos, ¿tú lo sabes?

en sus pliegues y rayas de la vida

porte el huevo fatal.

Y recorra la oruga lentamente

mis encerados dedos uno a uno

huesudos e insensibles, fríos, yertos.

Por uno de los cinco tú vendrás

o puede que a la vez vengas por todos

mis sentidos externos.

No te temo, oruguita, esperaré,

atildado y apuesto como un novio,

a que llegues de novia ataviada.

Félix

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El velo es el pecado

Tras el velo sutil, cendal concupiscente,

el rostro perfilado,

los labios como espadas,

los ojos soñadores, entornados.

La dulzura del cuello para el beso,

para el abrazo el brazo delicado.

El seno adolescente

prefigurando el cuenco de la mano.

Baja la luz cernida

sobre el hombro entregado,

la curva febril de la cadera

y el centro de la vida, hoyuelo exacto.

Queda ofrecido el vientre para el vientre,

el muslo para el muslo insinuado,

el pubis, tras el velo…

Y el velo es el pecado.

Quita el cendal, que es la concupiscencia.

Sin el tul del recato,

tendrá lugar al fin el fuego místico,

el umbral de la carne traspasado.

Félix

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Recojo la tienda que planté en tus ojos

Recojo la tienda que planté en tus ojos

pues veo que van

los monjes mojando

un trozo de pan

en el chocolate que traban tus pechos

con la sangre tibia.

Ignorando al triste, subo a la joroba

del camello manso

y me alejo ufano a enterrar envidias

en las dunas grises.

Sombrero y paraguas,

que llueven puñales.

Me pongo los guantes;

sobre el barro oscuro de las sepulturas

copulan batracios,

mientras que en las cuencas de las calaveras

paren las serpientes.

Me hinco de rodillas

y te ofrezco,

Eva,

manzanas silvestres.

Cuelgo el alma detrás de un suspiro

y me empino,

triste,

sobre la joroba

antes del veneno.

Félix

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