dimarts, 26 de desembre de 2017

Ya no hay vientres en las orejas del caballo

Sangre y jugos
para la solitaria.
En los intestinos de la bola,
la gran solitaria de las mil cabezas,
gorda y cerda,
sucia la solitaria.

El caballo está cansino,
secas las venas de las orejas
y de las patas.

Todos los hombres tienen los labios violeta.
Todos los hombres
con diez fusiles
por las esquinas de las pezuñas.
Haciendo sangre, pariendo jugos
todos los hombres
en los agujeros de los vientres.

Ya no hay caballo,
ni vientres en las orejas del caballo.
Pero en la bola,
en sus intestinos,

sigue engordando la solitaria.

Félix

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dilluns, 18 de desembre de 2017


Adiós, año, adiós

Burbujeante el líquido en la copa
mar minúsculo y rubio,
diapasón redondo y cristalino
que me salpica el fa
para entonar el réquiem de las horas
al año aquí difunto
y de cuerpo presente.

¡Por su alma, muchachos,
soplad los matasuegras
y que el confeti blanco
nos llueva por las sienes!
Que el ciempiés de la conga
nos compacte en un cuerpo a los poetas
asida la cintura.

A las doce enterremos el cadáver,
circunspectos, solemnes…
Deja rodar la lágrima
pero solo un segundo.
¡El vivo al bollo, vamos,
que otros doce diablillos picaruelos

ya preñaron las uvas!

Félix

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dilluns, 11 de desembre de 2017

¡Menudo Belén!


Quien cuenta es José:


Un niño.
una madre,
tres bueyes,
un rey…

la mula,
su madre
y un niño
otra vez…

tres bueyes,
los nervios,
ya me equivoqué.

Contaré con dedos
¡menudo Belén!



Quien cuenta es María:

Un niño,
dos niños,
contando
a José…

el pecho,
pañales,
no llores,
mi rey.

No son tres,
son cuatro
los reyes,
José,

no pierdas el tiempo
contando otra vez,
ni fuego ni agua
¡menudo Belén!




Quien cuenta es Jesús:


Un padre,
una madre,
tres reyes
un buey…

…y un quinto
en camino
me quiere
perder.

La paz y la gloria,
los hombres de bien.

Al final
dos palos
en cruz
y en la sien
corona de espinas
¡menudo Belén¡

Félix

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dilluns, 4 de desembre de 2017

Cuaja la espuma en los acantilados

Cuaja la espuma en los acantilados,
tiemblan los flancos.

Duda la mano entre las curvas plenas,
irreverencia.

Muerte y resurrección en el momento,
breve y eterno.

Granizada de mieles en los pulsos,
flujo y reflujo.

Del pleamar en las postrimerías,
calma infinita.

Félix

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diumenge, 26 de novembre de 2017

Bajo el paraguas

Nos sorprendió la lluvia
con un  paraguas.
Pequeñito era el tuyo,
yo no llevaba.
Junto a tu cuerpo el mío
se cobijaba.

¡Qué suerte tuve!
Pequeñito el paraguas,
grande la nube.

Pues tuve tiempo
de rozarte por fuera

y morir por dentro.

Félix

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diumenge, 19 de novembre de 2017

Soneto R.I.P.

Las metáforas vienen descreídas,
el de once se pretende alejandrino,
por no encontrar mi epíteto destino
mis musas han quedado deprimidas.

Los versos no adivinan sus medidas,
el soneto se vuelve peregrino;
por creerse que es ese su camino
las liras ha dejado enmudecidas.

A pique se me fue el primer cuarteto,
el segundo quedó muy desgraciado,
esta estrofa termina en el desguace.

Pretendo que me salve este terceto,
mas sin ritmo parece mareado,

este es su fin, “requiescat, pues, in pace”.

Félix

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dissabte, 11 de novembre de 2017

La vuelta

Mi pensamiento vuelve perfumado
cada vez que regresa de tu casa.
La esencia de tu vientre y de tu axila
me llueve por el cuerpo, como gracia,
y el aroma tan dulce de tus senos

en repliegues secretos me lo guarda.

Félix

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diumenge, 5 de novembre de 2017

Promesa
 
Prestadme vuestros versos,
mis poetas hermanos,
yo, sólo con los míos, no sería.


No dejéis de escribir,
y si me vais leyendo
prometo no morirme.

Félix

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