diumenge, 17 de setembre de 2017

Cosecha de dulzuras

Es media-noche.
Estoy oyendo
el enjambre caliente de tu voz.

No duermo.
Las mil abejas del deseo
nos recorren la carne.

Despiertos,

recogemos la miel.

Félix

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diumenge, 10 de setembre de 2017


Son  (etoversando 4)

La mitad de un son-eto sea un “son”
y pienso que quizá sea oportuno
que once sílabas tenga cada uno
de su versos, sin trampa ni cartón.

Tendrá sólo un cuarteto esta ocurrencia
para que alegre vuele cual gorrión

y tenga otro terceto. No hay más ciencia.

Félix

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diumenge, 3 de setembre de 2017

A vueltas con…

He muerto de la muerte trozos adelantados,
pero no sé si entonces, cuando llegue absoluta,
me habrán servido de algo, de ahorro de la muerte,
sin tener que morir toda la muerte entera
por haber muerto antes en pequeñas porciones.

Mas, pensándolo bien, a la muerte absoluta,
la postrera y eterna ¿cómo podría ahorrarle
la mínima porción, si por definición
nunca se acabará lo que se llama eterno?
¿Podré entonces pensar que habré añadido trozos,
aquellos que yo dije que morí adelantados?

La conclusión es clara: no merece la pena
morir en vida trozos de muerte adelantada
pensando en el ahorro de la muerte postrera.
Descubro al fin perplejo que lo que llamo trozos
de muerte adelantados, trozos de vida son
que los he de vivir, porque para morirlos

tendré para mí solo todo el tiempo sin tiempo.

Félix

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diumenge, 27 d’agost de 2017

Pues las espigas

Pues las espigas
de nuestro amor segaste,
arda el rastrojo.

Aborreciste
mis granitos de trigo,
no hubo cosecha.

En el molino
no se vistió la piedra
de harina blanca.

El panadero
tuvo encendido el horno
baldíamente.

Tú me dejaste
sin el pan del amor,

puedo  morirme.

Félix

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dilluns, 21 d’agost de 2017

Otoño de nuevo

Se me pone la vida
por el poniente de los años idos
en esta tibia luz
coloquial y doméstica
que calienta mis días regalados
como panes redondos.

Rojos escalambrujos y arrugados
en este otoño sosegado y dulce
con memoria de pétalos
de las rosas silvestres allá en la primavera
lujuriosa y agraz.

Tiempo y olor de membrillos dorados
y de melocotones con su piel de mujer
a punto sazonados.
Vendimia de los besos en septiembre
en racimos de labios
como uvas turgentes.

El ciervo y su deseo barrena en la berrea
los horizontes tibios,
los lúbricos veneros de las hembras
dan respuestas atávicas
al rito de la especie.

Ya pronto el urogallo buscará entre la nieve
las bayas del majuelo. Mientras tanto
mi alma novia aún
recogerá la flor del azafrán
y soplará la punta de los dedos.

Félix

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diumenge, 6 d’agost de 2017

En el camino viejo

En el camino viejo
que va a la sierra,
hay un talud pequeño
de blanca arena,
donde iban las mujeres
para extraerla
y fregar las sartenes
y las cazuelas,
pucheros y peroles,
cazos, raseras,
trébedes y morillos
de chimeneas...

¿Quién sería la última,
ay, si supiera,
la mujer de mi pueblo
que trajo arena
del caminillo viejo

que va a la sierra? 

Félix

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dissabte, 29 de juliol de 2017

Común-unión

Guardemos
una luna llena
para nuestra primera comunión,
si llega.

Si no llega…
cuélgala, mujer, en un clavo del desván;
tírala rodando constelación abajo,
o dásela a un niño pobre,
que juegue al aro.
Félix
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