diumenge, 27 d’agost de 2017

Pues las espigas

Pues las espigas
de nuestro amor segaste,
arda el rastrojo.

Aborreciste
mis granitos de trigo,
no hubo cosecha.

En el molino
no se vistió la piedra
de harina blanca.

El panadero
tuvo encendido el horno
baldíamente.

Tú me dejaste
sin el pan del amor,

puedo  morirme.

Félix

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dilluns, 21 d’agost de 2017

Otoño de nuevo

Se me pone la vida
por el poniente de los años idos
en esta tibia luz
coloquial y doméstica
que calienta mis días regalados
como panes redondos.

Rojos escalambrujos y arrugados
en este otoño sosegado y dulce
con memoria de pétalos
de las rosas silvestres allá en la primavera
lujuriosa y agraz.

Tiempo y olor de membrillos dorados
y de melocotones con su piel de mujer
a punto sazonados.
Vendimia de los besos en septiembre
en racimos de labios
como uvas turgentes.

El ciervo y su deseo barrena en la berrea
los horizontes tibios,
los lúbricos veneros de las hembras
dan respuestas atávicas
al rito de la especie.

Ya pronto el urogallo buscará entre la nieve
las bayas del majuelo. Mientras tanto
mi alma novia aún
recogerá la flor del azafrán
y soplará la punta de los dedos.

Félix

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diumenge, 6 d’agost de 2017

En el camino viejo

En el camino viejo
que va a la sierra,
hay un talud pequeño
de blanca arena,
donde iban las mujeres
para extraerla
y fregar las sartenes
y las cazuelas,
pucheros y peroles,
cazos, raseras,
trébedes y morillos
de chimeneas...

¿Quién sería la última,
ay, si supiera,
la mujer de mi pueblo
que trajo arena
del caminillo viejo

que va a la sierra? 

Félix

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