Transición
Empezó el deshielo en los neveros y la montaña aparece
acariciada por una araña de agua. Los regatos bajan frescos y cantarines. En
las primeras tibiezas primaverales, las mozas de mi lugar se llegan al
Molinillo con enormes cestos de ropa para lavar. En las tablillas de madrea
ondulada, puestas al borde de los pequeños remansos, van frotando cada prenda
con jabón casero. Las manos se enrojecen, pero no importa, se oyen risas y
canciones pícaras, nacidas del vigor juvenil y de las promesas que vienen acunadas
en el venero de la sangre. La blancura de sábanas, camisas y corpiños, queda
extendida sobre los endrinos solidarios, mientras debajo verdean los brotes de
las maitas.
Félix
Imagen:https://www.blogger.com/
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada