Mis poemas

Homenaje a Baudelaire

                            “¡Querría haber parido mil serpientes voraces

                                             antes que dar el pecho a este hijo malhadado,

                                             maldigo aquella noche de placeres fugaces

                                             donde fue concebido mi castigo al pecado!”

                                                                  Baudelaire

No tengo idea para ser hijo

y soy

como un crisantemo amargo allá en el sitio;

como una piedra erecta en la llanura;

como una zarza negra en el camino;

o quizá, como un resuello fornicario;

o, como un latigazo reflejado,

o, como un enjambre rojo,

tal vez, como un zueco del pie izquierdo;

como un rosario de aceitunas secas

roto en dos pedazos.

 

No tengo idea para ser hijo

y soy

como la percha de un sastre paralítico;

como la mancha de todos los tinteros;

como un tortazo en la espalda del Quijote;

o quizá, como un pañuelo proletario;

o, como un conejo jugando a cuatro esquinas,

o, como un anuncio tuerto;

tal vez, como un contacto de lentillas;

como la tarta de dos novios muertos

repartida a cazos.

 

No tengo idea para ser hijo

y soy

como una cuchilla recta y después curva;

como un saco de ojos bien atado;

como la tripa de un obispo viejo;

o quizá, como un indio relajado,

o, como un jorobado de nostalgias;

o, como una patraña;

tal vez, como un escudo de marqués marica:

como una trenza rubia de culebras tensas

que va sangrando.

 

No tengo idea para ser hijo

y soy.

Félix

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