Nuestra cosecha
Cuando
me bese
la lluvia de tus nubes
y el rayo placentero de tu sol
me hiera,
de hijos tuyos yo juro
se me henchirá la tierra
y brotará en espigas de centeno
morenas.
Verdeará en la sabia
que corre por tus venas,
se oreará en el viento
de nuestra complacencia.
Yo diré: nuestro campo.
Tú: nuestra cosecha.
Felix
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