divendres, 16 de juny de 2017

Beso comprado
(Toulouse Lautrec)


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Condesa de Toulouse Lautrec mi madre.
Toulouse Lautrec sin más
soy yo como pintor, desconocido
el Henri de la pila.

Entre algodón y sobreprotegido,
el alcohol tapa deformidades
y resucita mi carne la pintura
hasta los treinta y siete.

El Moulin Rouge centro de operaciones
con mesa reservada.
Burdeles, cabarets, cafés-teatros...
Escritores y músicos amigos
viviendo en el Montmartre.

De los tipos humanos degradados
me interesa el carácter.
Aburridos en su expresión apática,
mudos ellos, ni la mirada cruzan.

Ellas, mis prostitutas,
en la atmósfera triste y espectral
y la mirada ausente.
He vivido con ellas unos meses
y sé de la fatiga del oficio.

Pero, quieta la escala de valores,
que la moral no tema,
no denuncio, no alabo, no condeno,
símbolo mi pintura nada más...

Y ahora, perdón, voy a comprarme un beso
pues ya lo necesito.


Félix

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Imágenes: https://www.google.es

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