diumenge, 16 de desembre de 2012

La vida, esa instatánea


Barajacon descartes,
El mago hace un pase
rasgando el aire.

Una tras otra
han caído las cartas
en el montón.
Sólo un segundo,
fugaz acordeón.

El ahora no es nunca.
Los naipes de los días van cayendo.
Sobre Su mano viva,
mi mazo muerto.

Y es ese instante
una imagen impura
de reyes y ases;
caballos, oros y putillas
copas, bastos y sables.

Félix

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