dimecres, 15 de març de 2017


El club de los 10 poetas

Publicaban 10 poetas,
uno se murió rimando,
nueve quedan, ve restando.

De los nueve que quedaban,
un serventesio achacoso
mató a uno y quedan ocho.

De los ocho que quedaban,
de un solo verso decente
murió uno, y quedan siete.

De estos siete que quedaban,
a uno lo mató un romance:
ya quedan seis al instante.

De los seis que nos quedaban,
uno se tragó tres ripios,
se murió y nos quedan cinco.

De los cinco que quedaban,
por haber asonantado,
uno murió, quedan cuatro.

De los cuatro que quedaban,
uno se comió un terceto,
tres nos quedan, en efecto.

De los tres que nos quedaban,
de parto de redondillas,
uno a su vez sucumbía.

Sólo dos sobrevivimos,
mas choqué con un cuarteto
y aquí me tienes bien muerto.

¿Oye, uno, ten cuidado,

no te pille un pareado!

Félix

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