El afinador

Se anunciaba en arpegios de piano. Los más pequeños acudíamos al momento y nos sentábamos en el suelo, en derredor suyo.

Cerraba los ojos y tocaba.

 -¡Brahms!  -decía-, ¡ahora Schubert!, ¡Para Elisa!...

Sobre una silla abría su maleta. Allí, bayetas, sueños, hilos, cuerdas, arte total, parchecitos, soledades, un martillo, un diapasón y las penurias.

Y…unos cientos de cigarros consumidos en sus más dispares longitudes. Cogía un trozo cualquiera, lo encendía, inhalaba profundamente sólo una vez y lo apagaba en la suela del zapato. Lo volvía a su maleta y la cerraba.

Como las golondrinas volvía en cada primavera.

Félix

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Clara llama a la puerta

Clara llama a la puerta

a golpe de nudillos

con su muerte impaciente y estrenada.

‘Alguien de la familia’ -piensas tú-

y corres a esperarla, la primera.

Cuando se abre el portón y ella aparece,

la recibís con palmas y alboroto

familiares y amigos que pasasteis

la barrera del tiempo.

Te acercas y le dices con dulzura:

bienvenida a la paz;

pero, por deferencia, tú te apartas

y que su padre y madre,

en abrazarla sean los primeros.

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CARTA CUASIPÓSTUMA 

Hola, amiga:
Te conozco muy bien. Las dos somos muy viejas.
A mí, que soy una mujer y muy coqueta no me importa confesar que ya cumplí noventa y nueve. En cuanto a ti, siguiendo las enredaderas de todas las edades hacia atrás y desandando todos los periodos, constato que ya estabas allí. No te has perdido ni uno.
Te conozco muy bien. Eres la muerte.
En los…cuaternarios ya dejaste constancia. Y en los…triásicos de los mesozoicos. Incluso en los…jurásicos esos te han encontrado petrificada en caracolas y reptiles.
Hasta al…proterozoico llegaste fosilizando en ámbar los insectos. En resumen, que por todos los plistocenos de los tiempos hiciste fechorías.
Perdóname la broma, pero son millones de años firmando autógrafos.
Amiga, me caes bien. Ven cuando quieras.
Tengo la mente clara y es lo que tengo, porque cuerpo ya casi no me queda. Y este poquito, aunque nada me falta, es tan poquito…que ni la silla de ruedas en la que me paso el día, voy necesitando.
Me queda un montoncito de moléculas, cada vez más pequeño. Y el mínimo montón disminuye en la medida que pierde la materia para volverse espíritu. Sólo voy siendo eso, espíritu. Sólo y nada menos.
Ya falta poco, yo lo sé. Y sé también que ésta, tampoco te la pierdes. Con pasos quedos llegas, pero te oigo llegar.
No importa. Yo misma te lo iba a recordar, por si andabas despistada.
¿Sabes? Está muy bien. Desde aquella primera caracola he sido una más en el número infinito. Esa es mi humilde participación en la progresiva ordenación del cosmos y de ello tengo conciencia. Ya me realicé. Puedes venir, pues estoy definida en todos mis perfiles.
Un abrazo, mi amiga, cuídate.

Joana.

Félix

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Un brujo me ha mezclado los colores

Hediondo y embarrado 
como de chocolate, un caldo oscuro
cayó sobre mi otoño
y ha quedado pardusco, calcinado,
desertizado, muerto.

Un brujo malnacido
ha robado el rojo de tus labios
y el carmín de los labios 
de las rosas;

el verde de tus ojos 
y el verde del laurel;

de tu piel ha robado
el dorado sedoso y el sedoso
amarillo 
de los melocotones;

el azul de los mares ha robado
y el azul de los cielos que 
zurcen los vencejos;

ha robado el blanco de la espuma 
y el virginal de todos los neveros,
el luto de las viudas 
y el negro de tu pelo y de la endrina;

de los amaneceres robó el rosa
y el pálido naranja
de la puesta del sol.

En caldero de cobre
los puso a hervir, gor, gor.

Allí metió pezuñas y una barba
de chivo,
y allí metió también
la hiel sanguinolenta
de un murciélago
triste.

Pareciéndole poco,
agarró el arco iris
y le robó los siete, 
incluso el violeta,
y allí que los metió
junto a un escuerzo vivo.

En caldero de cobre
lo puso a hervir, gor, gor.

Mas, la pócima inmunda,
el caldo pestilente
en vez de conservarlo 
en sus tarros roñosos, 
cual solía,
el puñetero brujo
derramó su caldero como lluvia
y me arruinó el otoño. 

Félix

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Samuel el presbítero

-Ite, misa est –decía Samuel y, llevando delante a Miguelillo, se encaminaba a la sacristía.

Despojado del alba y plegado el amito, Samuel se acercaba a la ratonera, puesta al lado del viejo y carcomido arcón de los ornamentos antiguos.

-Ha caído uno y está vivo –exclamaba gozoso Samuel- mira, Miguelillo, avisa a Caridad.

Miguelillo el monaguillo, avisaba a Caridad, la hermana de Samuel, que traía a Rufina, la gata para el segundo rito:

Samuel, emocionado, soltaba al ratoncillo; Caridad se subía al sillón antiguo; Rufina se regodeaba, entregada a una orgía prolongada de juego y muerte; y Miguelillo, aprovechando, el fervor de la liturgia, se empinaba la botella del vino de celebrar que celosamente guardaba Samuel en el armario y que permanecía abierto todavía.

Félix

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Mi amor se balancea

En columpio de plata repujada

mi amor se balancea.

 

Yo la impulso y la impulso suavemente

para subir al cielo

y sembrar un jardín, un  paraíso

de árboles frutales y de flores,

de arroyuelos y plantas aromáticas...

 

 Sube y baja, va y viene. Con mis manos,

yo la impulso y la impulso suavemente.

Félix

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Cuadros para una exposición

Silvina regaló a Joaquín, el pintor, un mechón de su cabello rubio para que hiciera un pincel. Después Silvina regaló a Joaquín, el pintor, su guirnalda de flores, para que hiciera colores. Pareciéndole poco, Silvina regaló a Joaquín su amor para siempre.

Joaquín tomó el cabello de Silvina y confeccionó un pincel; tomó la guirnalda de Silvina y confeccionó colores; tomo después el amor de Silvina, se lo probó, y antes de marcharse en busca de otras inspiraciones, la pintó desnuda y aumentó su colección.

Félix

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