Con sombrero
y bastón
un sueño me
llevó poquito a poco
al limbo de
los justos.
Con gran
sorpresa mía me encontré
a mi
querido gato.
Al verme,
se tumbó
esperando caricias
de mi mano,
que yo le
prodigué.
-Estoy muy bien
aquí, pero me faltan
los ratoncillos
negros.
-No te
apures –le dije-,
en el próximo
sueño te traeré
varios calcetines
ovillados.
Félix
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Presagio político – confidencial-
Conozco a un cirujano que se llama Rogelio.
Cuando se apareja el tedioso babero verde, parece una ranita de San
Antonio.
María la enfermera de ojos achinados le recibe así: “buenos días, doctor”. Y le despide así: “Adiós, doctor”. Pero el doctor Rogelio, cirujano y especialista en trepanación…es pequeño.
Trepanar –el estómago me respinga- , no he visto trepanar. Mucho menos me atrevería a hacerlo: necesitaría ser doctor y no quiero serlo; tendría que aparejarme ese verde delantal y me es tedioso; además, para ser cirujano, especialista en trepanación, dicen que hay que ser pequeño y por ahí no paso.
¿Sabes qué pienso?
No me extrañaría nada que un día María, la enfermera de ojos achinados, trepanara la cabeza del doctor Rogelio: “buenos días doctor”. Después el berbiquí ese daría vueltas y más vueltas, multiplicadas por muchas más, hasta que la punta asomara por la boca del doctor. María entonces, abriría la suya para decir…”adiós, pequeñajo, el quirófano para mí”.
Félix
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De
la alta montaña,
de su
nevero eterno
baja
el riachuelo siseando.
La
pradera
aparece
moteada
de impares
margaritas
para
que la muchacha adolescente
empiece
por un ‘sí’.
El trigo
ya verdea,
Míralo
salpicado de ababoles
como
incendios chiquitos
que
el sol ha provocado.
Ya volvió
la cigüeña,
y al
balcón del poeta
la
oscura golondrina,
El gorrión
anida en el alero,
mientras
que los vencejos
tejen
en el azul su sinfonía.
Liba
afanosa la abeja en el rosal,
mientras
la lagartija toma el sol
rumiando
evoluciones.
Las
ranas de la charca,
jaraneras,
croan por la noche,
mientas
la luna
se mira complacida en el espejo.
Félix
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Nómada y primaveral
Una mañana indeterminada de cada primavera, el sonido de un cuerno
distinto al de nuestro doméstico pastor, rasgaba el silencio, despertando al
pueblo. Todos sabíamos que el cabrero Gaspar, itinerante y puntual, nos visitaba.
Venía Gaspar con su cabrada profusa y variopinta de chivas negras, blanquinegras,
marrones…; chivas grávidas, a punto de parir, recién paridas…; chotillos juguetones
de trompeta apuntada; cabrones perfumados de olores sicalípticos y cuernos retorcidos…
Venía acompañado de dos anónimos perrillos viejos y fatigados, con los que
conversaba y compartía confidencias.
Gaspar instalaba su tenderete en medio de la plaza. Alrededor, y en
calles aledañas, dejaba que el rebaño se acomodara a su gusto, buscando afinidades.
El pueblo en su totalidad era ocupado, siendo el porche de la iglesia el aprisco más solicitado, al que con más
devoción acudían las cabrillas.
Gaspar y su rebaño permanecían en el pueblo tres días. De mañana efectuaba
el ordeño y las mujeres hacían cola para comprarle un jarro de leche. Con la sobrante
confeccionaba de forma artesanal y misteriosa unos quesillos de fuerte aroma
que vendía por unas monedas y que también tenían gran aceptación.
Puntual e itinerante, Gaspar levantaba su campamento con las primeras
luces del tercer día. Las mujeres más madrugadoras se aprestaban a limpiar de
cagarrutas sus portales, mientras a lo lejos se iban apagando las esquilas.
Félix
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Del árbol de la vida los recuerdos
son hojas amarillas arrancadas
por el viento de un tiempo que
se fue.
Quedan en el rincón de la memoria
todas amontonadas, esperando
la fría y recia lluvia del otoño
que hacia el mar las empuje.
Y me dejo que anide mientas
tanto
la nostalgia del verso y la palabra
que alimentaba el alma y dibujaba
sonrisas en mi rostro.
Félix
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Mañanitas de abril
En algún momento de la noche y por algún cajón de la conciencia, he
guardado el repiqueteo de la lluvia en el tejado y en los cristales del balcón.
¡Qué frías, esta mañana, las baldosas de la alcoba, con los pies desnudos!
En la calle, anego los pulmones con el olor de la tierra mojada y la menta del
huerto.
El último jirón de niebla despeina la “ceja”, pinos arriba.
En lo más alto, se recorta nítida la ermita de San Gil.
Sólo el tirabuzón blanco de un reactor ha rasgado el azul.
El pastor de las cabras hace mugir su cuerno ancestral y húmedo de mares.
Los caracoles dibujan en la hierba caminos plateados y el primer chotillo
ya ramonea entre la flor del endrino, las uvillas del arlo y el cuco del
enebro.
Humea una chimenea tempraneando olores de leña y pan. Mientras me acerco, los charcos quietos me multiplican.
Félix
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