De Salvador a Salvador

Soy Salvador Dalí,
pero, en verdad,
Tú, que me salvaste, Salvador,
dejas que yo, Salvador, vaya pintando
tus cruces y tu Cena,

la Última,
aquella en que también estaba Judas:
“lo que tengas que hacer, hazlo cuanto antes”,
“ … bebed todos de él
y hacedlo en mi memoria por los siglos”.

Yo, Salvador Dalí,
colgado te pinté
en cruz con perspectiva cenital
y he levantado el mar sobre el que andaste.
Después de ir ablandando los relojes,
voy a acercarme con Gala a la ventana
y enmarcado en las guías del bigote,
te diré: Salvador, gracias por todo,
Saludos…

Salvador.

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Tú no sufras, muchacho, deja que el mundo ruede

Que vivan bien tranquilos los pájaros que graznan;

que vuelen sobre ti los buitres carroñeros;

que las víboras silben, con su bífida lengua.

Permite que la zorra custodie las gallinas;

que el cordero se fíe del lobo disfrazado;

que corra la gacela delante del león.

Junto al trébol del prado deja caer la flauta

para que el asno venga y ofrezca su concierto,

mientras piensa el conejo si podencos o galgos.

Cuando los tres cerditos huyan despavoridos,

recógelos en casa, no venga el matarife,

que llegó San Martín con su manto de nieve.

Deja que las avispas inoculen veneno,

y las muchachas tristes casen con terroristas

para ganar el cielo muriendo en guerra santa.

Permite que el rebaño, que viste de etiqueta,

arrase las cosechas como plaga de Egipto,

que coma las espigas cual voraces langostas.

Junto al banco del parque donde juegan los niños

y se sientan tus viejos a orear sus nostalgias,

no mires por si acaso alguien dejó un bomba.

Cuando todo esto acurra, quédate bien tranquilo,

silba a lo despistado, mira hacia otro lugar,

sigue como hasta ahora cruzándote de brazos.

Y…

tú no sufras, muchacho, deja que el mundo ruede,

sigue con tu ‘jajá, ¡qué hermosa que es la vida!’

Y afila tu egoísmo:  ¡Quien venga atrás que arree!

Félix

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Racional

Un mechón se ha escapado melancólico

de la noble cabeza,

por donde se pasean

las ideas brillantes.

Va complejo de culpa avergonzado

y el rabo entre las patas,

como aquel que nos cantó un poeta,

triste y azul el gato.

Huyó mi sentimiento azul y triste,

nostálgico de ti cuando me amabas,

por no estar a la vista

de aquellos invitados

que mi noble cabeza ha reunido.

No sé si volveremos algún día

donde los silogismos

calzan zapatos de tacones altos

y los razonamientos

pajarita y esmoquin.

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Modorrina

El día se ha colgado de la nada

en el clavo ardiente del sopor:

ni un pájaro, ni un viento, ni un resuello.

Las horas se han perdido y como a ciegas

caminan peregrinas;

las saetas no saben de su alzheimer

y el péndulo en su caja se hace el muerto.

Anestesia en las nubes y agujeros

por los que el cielo asoma

muy apesadumbrado,

con ganas de llorar pero no puede.

En el patio el poeta se estira en su tumbona:

el sombrero en los ojos, con objeto

de astillar este tronco tan maduro

con una modorrina.

Cuatro moscas obscenas y enlutadas

se posan en los brazos,

pertinaces y tercas, reiterantes.

El poeta mentado se levanta

viendo cómo la tarde se amortaja,

cómo se instala el luto en las dehesas,

mientras bebe el aceite la lechuza

de la mística lámpara solar,

y cuatro moscas van de plañideras.

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Romance del primer amor

En un caluroso agosto

de recuerdos tan lejanos

irrumpisteis en el pueblo

en dos viejos carromatos.

Parasteis en la placeta

junto a la fuente de caños.

Antes de que el alguacil

nos pregonara su bando,

os rodeamos los niños

y sentados en el banco

cuchicheaban risueños

y observaban los ancianos.

La noticia en un momento

de casa en casa ha volado:

“esta noche habrá función,

titiriteros llegaron,

no sé seguro qué harán

si títeres o teatro”.

Exóticos descendisteis

diez o doce, no sé cuántos

y en medio de todos ellos

destacaron tus encantos.

Aunque era muy niño entonces,

tal vez tenía nueve años

y tú, al menos me doblabas

calculando por lo bajo

en edad y en estatura;

me quedé tan embobado

mirando tu pelo rubio

y tus ojos azulados,

aquel pecho exuberante,

aquel rojo de tus labios,

aquellas piernas tan largas

y aquel talle tan menguado,

que de nadie más me acuerdo

de los que había a tu lado,

para ti sólo tuve ojos

quedándome enamorado.

Fuiste Isabel y Julieta

fuiste Inés, fuiste Rosario,

Beatriz fuiste y Teresa,

fuiste Genoveva a ratos.

¡Qué palabras tan bonitas!

¡Qué bien  movías las manos!

¡Qué bien reías las risas!

¡Qué bien llorabas los llantos!

¡Qué bien morías las muertes!

¡Qué bien amabas amando!

¡Cómo envidiaba al galán

que aparecía a tu lado,

torturándome de celos

cuando besaba tus labios!

Cuando a mi casa volvía

en mi soledad cercado

soñaba dormir contigo

y despertar en tus brazos.

El sueño no conciliaba

ni rezando a todos santos,

sorprendiéndome despierto

el primer canto del gallo.

Por siete días te vi

tarde y noche en el teatro,

al octavo día justo

otra vez los carromatos

reemprendieron la marcha

y con ellos tus encantos.

Me quedé herido de amor

y en mi herida desolado.

No supo nadie, ni tú

que esa mañana temprano

cuando salisteis del pueblo,

caminé durante un rato

manteniendo la distancia

pero muy desesperado

con el corazón herido

siguiendo los carromatos.

Félix

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Arrabal

Inmensa duna por los arrabales.

Se tumoraron todos los pecados

en esta montañona que ya es gris.

Tampoco merronean los adobes.

Vegetación de chapas y cartones

en machihembrado obsceno,

paritorio de tantas sordideces.

¡Qué mala racha lleva la indigencia,

no levanta cabeza!

Ellas y ellos se caen,

es difícil la verticalidad...

Cansados además

de ser tan antiestéticos,

prefieren ir muriendo en letanía,

una vez comprobado

que no hay otra salida ni otra entrada

y que son un orzuelo inoportuno

en el ojo del pulcro.

Félix

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