Marieta
Era una peregrina hacia la luz,
juglaresa de versos enigmáticos
indescifrables para la razón.
Iba pastoreando sus palabras
por las campos azules
con voz intermitente. Su decir,
dulce y monosilábico.
Que rieran los niños a su paso
o que las más ancianos la miraran
con ojos compasivos y clementes
no le importaba nada.
Era alta y caminaba desgarbada
con vestido anticuado.
Con un palo en la mano golpeaba
los cardos, las ortigas y las zarzas.
Tabién el agua clara de la fuente:
gustaba de sentir sobre su cara
el frescor de las gotas.
Los perros y los gatos se acercaban
y en su mente anidaban lagartijas,
ardillas saltarinas y también
palomas volanderas.
Paraba reposada en los portales
mientras que con su risa cantarina,
hechicera, rasgaba nebulosas.
Así era Marieta.
Félix
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Chevecha’
-‘Chevecha’, como mi papá –dice María.
María es una niña de tres años, a quien su mamá sienta a la mesa para
comer.
-¡No quiero puré, quiero ‘chevecha’, como mi papá!
María hace dos meses que no ve a su padre, pero no sabe que su papá
tiene una orden de alejamiento. Tampoco, por suerte, sabe María por qué su mamá
lleva el rostro hinchado y un ojo amoratado.
María no culpa a la cerveza.
Félix
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Llueve
Con
gotas verticales como leznas
que
hieren
los
tejados de plástico y cartones,
las
chabolas
con
odiosas uralitas onduadas.
Llueve,
torrencialemente
llueve
sobre
el suelo de arcilla endurecida;
rebota
sobre
el tambor del suburbio
y la
fabela.
El
trueno
apaga
el grito de los niños;
el
fango
enturbia
la esperanza de las madres.
Félix
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Pantomima
Lucila es una niña vivaracha de cinco años. Tiene el pelo negro y
ondulado y, por ojos, dos estrellas de color amielado. Cuando sale a la calle
con María, no quiere que ésta la lleve de la mano; le gusta corretear por
delante, disfrutando de una osada autonomía. Ayer Lucila, abusando de su
jubilosa independencia, tropezó y cayó de rodillas:
-¡Ay, ay, mi brazooo! –dice Lucila tocándose el brazo y luego la
pierna.
--¿Ves? ¿Te has hecho daño? – grita María, corriendo hacia ella y en
tono de reproche.
-Sí, -dice Lucila fabricando un sollozo entrecortado- pero me he
caído, porque estaba pensando en lo despistada que tú eres, abuelita.
Félix
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Tiempos de dictadura
Venid aquí delante
a la pareja verde les decía
de la Guardia civil.
Ellos, como venganza,
con la ametralladora me apuntaron
a la altura del cruce,
creyendo que era el Lute, me dijeron,
pero no los creí, era evidente
que me reconocieron desde lejos.
Félix
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Enemistados VIII
Empezaba a
llover y abrí el paraguas. Presuroso subía hacia mi casa, cuando le vi venir.
El viejo Tiempo venía azacanado, angustioso y febril, calado hasta los huesos,
pegado a su cráneo el pelo ralo y chorreando de pies a la cabeza. Cruzamos la
mirada y me dio pena. ‘Ven, cobíjate conmigo, te hago sitio’, le dije. Airado
me miró: ‘No, gracias, tengo prisa, ahí te quedas’, contestó.
Y me robó el
paraguas.
Félix
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