Cuerpo macerado

Con puntas de alfiler claveteado,

picanas diminutas,

zarpazos tenues de bebé felino.

El cuerpo se macera en los placeres

y sufre lacerado

las flechas una a una

de la aljaba que amor

colgada lleva al hombro.

Va llegando la muerte y se desea

 (aquel San Sebastián)

hasta el rejón de muerte,

hasta el rejón de fuego,

para que el alma mastique eternidades,

mientras los ojos lloran

y la carne se extingue.

Félix

Imagen:https://www.google.es

Cosecha de dulzuras

Es media-noche.

Estoy oyendo

el enjambre caliente de tu voz.

No duermo.

Las mil abejas del deseo

nos recorren la carne.

Despiertos,

recogemos la miel.

Félix

Imagen:https://www.google.es

Son  (etoversando 4)

La mitad de un son-eto sea un “son”

y pienso que quizá sea oportuno

que once sílabas tenga cada uno

de su versos, sin trampa ni cartón.

Tendrá sólo un cuarteto esta ocurrencia

para que alegre vuele cual gorrión

y tenga otro terceto. No hay más ciencia.

Félix

Imagen:https://www.google.es

A vueltas con…

He muerto de la muerte trozos adelantados,

pero no sé si entonces, cuando llegue absoluta,

me habrán servido de algo, de ahorro de la muerte,

sin tener que morir toda la muerte entera

por haber muerto antes en pequeñas porciones.

Mas, pensándolo bien, a la muerte absoluta,

la postrera y eterna ¿cómo podría ahorrarle

la mínima porción, si por definición

nunca se acabará lo que se llama eterno?

¿Podré entonces pensar que habré añadido trozos,

aquellos que yo dije que morí adelantados?

La conclusión es clara: no merece la pena

morir en vida trozos de muerte adelantada

pensando en el ahorro de la muerte postrera.

Descubro al fin perplejo que lo que llamo trozos

de muerte adelantados, trozos de vida son

que los he de vivir, porque para morirlos

tendré para mí solo todo el tiempo sin tiempo.

Félix

Imagen:https://www.google.es/

Pues las espigas

Pues las espigas

de nuestro amor segaste,

arda el rastrojo.

Aborreciste

mis granitos de trigo,

no hubo cosecha.

En el molino

no se vistió la piedra

de harina blanca.

El panadero

tuvo encendido el horno

baldíamente.

Tú me dejaste

sin el pan del amor,

puedo  morirme.

Félix

Imagen: https://www.google.es

Otoño de nuevo

Se me pone la vida
por el poniente de los años idos
en esta tibia luz
coloquial y doméstica
que calienta mis días regalados
como panes redondos.

Rojos escalambrujos y arrugados
en este otoño sosegado y dulce
con memoria de pétalos
de las rosas silvestres allá en la primavera
lujuriosa y agraz.

Tiempo y olor de membrillos dorados
y de melocotones con su piel de mujer
a punto sazonados.
Vendimia de los besos en septiembre
en racimos de labios
como uvas turgentes.

El ciervo y su deseo barrena en la berrea
los horizontes tibios,
los lúbricos veneros de las hembras
dan respuestas atávicas
al rito de la especie.

Ya pronto el urogallo buscará entre la nieve
las bayas del majuelo. Mientras tanto
mi alma novia aún
recogerá la flor del azafrán
y soplará la punta de los dedos.

Félix

Imagen: https://www.google.es

En el camino viejo

En el camino viejo

que va a la sierra,

hay un talud pequeño

de blanca arena,

donde iban las mujeres

para extraerla

y fregar las sartenes

y las cazuelas,

pucheros y peroles,

cazos, raseras,

trébedes y morillos

de chimeneas...

¿Quién sería la última,

ay, si supiera,

la mujer de mi pueblo

que trajo arena

del caminillo viejo

que va a la sierra? 

Félix

Imagen:https://www.google.es